{"id":36573,"date":"2021-04-08T07:10:03","date_gmt":"2021-04-08T06:10:03","guid":{"rendered":"http:\/\/ankegroener.de\/blog\/?p=36573"},"modified":"2021-04-08T07:10:03","modified_gmt":"2021-04-08T06:10:03","slug":"mittwoch-7-april-2021-nachdenken-uber-die-pandemie","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/ankegroener.de\/blog\/?p=36573","title":{"rendered":"Mittwoch, 7. April 2021 \u2013\u00a0Nachdenken \u00fcber die Pandemie"},"content":{"rendered":"

Im Atlantic<\/em> schreibt Melissa Fay Greene \u00fcber unsere Erinnerungen an die Pandemie und dass sie vielleicht etwas widerspiegeln, was gar nicht so war: You Won\u2019t Remember the Pandemic the Way You Think You Will<\/a>. <\/p>\n

Ich fand den Artikel sehr spannend; er nutzt Covid als Ausgangspunkt und erkl\u00e4rt, wie unsere Erinnerungen sich entwickeln, ver\u00e4ndern und festigen \u2013 bis sie gar nicht mehr unsere eigentlichen Erinnerungen sind und stattdessen gute Storys, die man am Lagerfeuer erz\u00e4hlen kann.<\/p>\n

\u201eThe pandemic has not been a single, traumatic \u201cflashbulb\u201d event like the assassination of John F. Kennedy, the fiery disintegration of the space shuttle Challenger, or 9\/11. Instead, it\u2019s a life period in which everybody\u2019s memories will be embedded, more like the Great Depression or World War II, or My High-School Years or When I Was Married to Barbara. Starting in March 2020, hundreds of millions of Americans began forming their own impressions of it. As psychologists and anthropologists who study memory will tell you, we tend to lay out our anecdotes almost like short stories or screenplays to give our lives meaning; our plots (do they have silver linings? hopeful endings?) can reveal something about how we handle setbacks.\u201c<\/p><\/blockquote>\n

Greene z\u00e4hlt einige Momente auf, die als eine Art \u201eflashbulb\u201c fungieren: als ihr Flug gestrichen wurde, als ein Basketballspiel nicht mehr stattfand, als B\u00fcros von jetzt auf gleich verlassen wurden. Mein Moment waren mehrere: als die letzten zwei der vier geplanten Konzerte der Wiener Philharmoniker ausfielen, die alle neun Beethoven-Sinfonien spielen wollten; F. hatte Karten f\u00fcr alle Abende, ich nur f\u00fcr den ersten, aber das war die erste Absage, die ich richtig mitbekam. Dann nat\u00fcrlich die pl\u00f6tzliche Schlie\u00dfung der Archive und Bibliotheken, in denen ich f\u00fcr die Diss arbeiten wollte. Und als Erinnerung, die mir sehr deutlich klar machte, wie ernst alles ist: dass beim ersten Lockdown ein Lautsprecherwagen durch M\u00fcnchen fuhr, der alle Einwohner:innen darauf aufmerksam machte, gef\u00e4lligst zuhause zu bleiben, was auch alle taten. Dass es auf einmal keine Hefe mehr gab oder man auf Klopapier hoffte, ist in meinem Kopf schon eine lustige Anekdote geworden und f\u00fchlt sich nicht mehr so dramatisch an wie es sich im M\u00e4rz 2020 angef\u00fchlt hatte, als ich erstmals \u00fcber Warenstr\u00f6me und globalen Handel nachdachte.<\/p>\n

Diese Momente scheinen wir alle gemeinsam zu haben:<\/p>\n

\u201eWhile reporting this story, I asked people via social media to tell me what had made the deepest impression on them so far about the pandemic and what they thought they\u2019d remember. Memory experts then helped me assess the submissions\u2014and what they indicate about how our minds work. Many replies to my prompts and to my follow-up questions began with the moment a person learned the college dorm was closing, the performances were suspended, the restaurant was shutting down. The psychology professor Henry L. Roediger III and the anthropology professor James Wertsch, scholars of collective memory at Washington University in St. Louis, introduced me to the \u201cprimacy effect,\u201d one of the ways a memory gets \u201cpinned\u201d (as we say of tweets), to be easily retrievable. […] \u201cI don\u2019t think people will ever forget March of 2020 and how the world changed in the matter of a week or so,\u201d Dan P. McAdams, a psychology professor at Northwestern University and an expert in narrative memory, told me. \u201cI remember that week. I can tell you the days of the week.\u201d\u201c<\/p><\/blockquote>\n

Der Artikel beschreibt, dass die Zeit w\u00e4hrend<\/em> der Pandemie \u2013 die immer noch nicht vorbei ist \u2013 sich anders in unserem Ged\u00e4chtnis manifestieren wird als ihr Beginn, vermutlich ausgefranster, weniger spezifisch, eher als einzelne Momentaufnahmen. Ich musste daran denken, wie ich im ersten Lockdown an einem Sonntag durch M\u00fcnchen radelte \u2013 es war so gut wie kein Auto auf den Stra\u00dfen, was nicht am Sonntag lag, die Strecke ist sonst belebt. Ich kann mich an die irritierende Ruhe erinnern, die \u00fcber der Stadt lag, weil alle Bewegungen ausfielen und so gut wie niemand drau\u00dfen war. Die Sonne schien, es war ein herrlicher Tag \u2013 aber es f\u00fchlte sich an, als ob ich eine der letzten zehn Menschen in der Stadt, im Land, auf der Welt war.<\/p>\n

Ich hatte immerhin die Diss, an der ich mich festhalten konnte, ich musste kein Sprachprogramm beginnen oder ein Instrument lernen. Okay, der erste Sauerteig wurde, glaube ich, im April 2020 angesetzt. Ich kann mich noch an die Tage und Wochen erinnern, an denen ich mich durch meinen eigenen Text k\u00e4mpfte, aber nicht mehr an genaue<\/em> \u00c4nderungen und Formulierungen, Zeitpl\u00e4ne oder Korrekturg\u00e4nge.<\/p>\n

\u201e\u201cMost of our memories are in the form of generalities,\u201d says Robyn Fivush, a psychology professor at Emory University. Because most of life is routine and recurring, she told me, you remember what life was like. \u201cI might tell you about my memories of childhood: \u2018One of the most important things to me was having Shabbat dinner every Friday night with my family.\u2019 You might ask: \u2018Tell me about one of those family dinners.\u2019 I\u2019d say: \u2018Oh gosh, I don\u2019t think I can.\u2019 […] <\/p>\n

Fivush is intrigued by which moments get tucked away in the slick curlicues of a person\u2019s brain, and why those moments\u2014rather than the tens of millions of others from a lifetime\u2014are saved. We use our memory in part to create a continuous sense of self, she told me, \u201ca \u2018narrative identity\u2019 through all of life\u2019s ups and downs: I am a person whose life has meaning and purpose. I\u2019m more than the subject of brute forces. There\u2019s a Story of Me.\u201d What we tend to remember most specifically are high moments and low moments, which become \u201cepisodes\u201d in our memory, invested with meaning.\u201c<\/p><\/blockquote>\n

Der Artikel nutzt ein Ehepaar als roten Faden und Sprungbrett f\u00fcr gr\u00f6\u00dfere Einordnungen, das lasse ich hier weg; es lohnt sich aber sehr, den ganzen Artikel zu lesen.<\/p>\n

\u201e\u201cEven as we experience an event,\u201d Robyn Fivush has written, \u201cwe are already beginning to think about how to tell this event to another person at a later time.\u201d In a 2008 paper for the academic journal Memory<\/em><\/a>, she and a co-author elaborated on the ideas of the 20th-century French sociologist Maurice Halbwachs, who developed the concept of collective memory: \u201cEven when experiencing events for the first time, the traveller has in mind the reactions of others, which colour both his perception of the event and his recollection of it.\u201d\u201c<\/p>\n

According to Halbwachs, we begin composing our memories in anticipation of sharing them. I\u2019ve caught myself doing this (and the more confusing or stressful the event, the more likely I am to start framing it before it\u2019s over, picturing the friends and family I will entertain with my tale of woe and mishap). But I had no idea that everyone does it, nor did I know that retailing our memories into shareable stories is intrinsic to the art of remembering. \u201cWhen something is going terribly wrong,\u201d Fivush confirmed, \u201cyou\u2019re already thinking, When this is all over, if it ends well, it\u2019s going to be a great story<\/em>. […]<\/p><\/blockquote>\n

Oder anders: W\u00e4hrend ich einem Ereignis beiwohne, \u00fcberlege ich schon, wie der Blogeintrag klingt. \u00c4hem.<\/p>\n

The work of Elizabeth Loftus, a cognitive psychologist at UC Irvine, and others has shown that, if we discuss a memory with listeners who remember it differently, we may unconsciously borrow a bit of their local color or scrap of dialogue for our own version. \u201cEvery time you bring a memory to mind, it\u2019s activated, then reconsolidated,\u201d Fivush told me. And we\u2019re open to accepting other people\u2019s interpretation of our own memories. \u201cWe need to make sense of things,\u201d she continued. \u201cDuring COVID, you call your friend to say, \u2018I\u2019m so lonely,\u2019 and she says, \u2018I know, but Zooming with your family helps, doesn\u2019t it? I feel like I\u2019m talking to my grown kids more than ever,\u2019 and you immediately start to think about your situation differently. You\u2019ll remember it differently.\u201d<\/p>\n

We don\u2019t shelve a pristine first edition of an experience in a dust-free inner sanctum; we sloppily pass the memory around, inviting comment. The consolidated edition, with other people\u2019s fingerprints all over it, is what we put on the shelf of long-term memory, unaware that we\u2019ve done so.\u201c<\/p><\/blockquote>\n

Den Aspekt fand ich spannend, auch weil ich an sehr gute Serien wie The Affair<\/em> denken musste, wo dieselbe Story aus zwei Perspektiven erz\u00e4hlt wird. Gleichzeitig erinnerte ich mich an Momente, die ich notgedrungen alleine verbrachte, obwohl sie normalerweise eher in Gemeinschaft begangen werden. Meine Verteidigung zum Beispiel. Ich war nie als Zuh\u00f6rerin bei einer, ich habe auch noch nie jemandem vor der Seminarraumt\u00fcr zu einer erfolgreichen Verteidigung gratuliert, einen Doktorhut gebastelt oder dazu gemeinsam mit Sekt angesto\u00dfen. Aber ich wei\u00df, dass das eigentlich der normale Ablauf ist, und als ich nach meiner Zoom-Verteidigung im November 2020 alleine vor meinem stummen Rechner war, habe ich angefangen zu weinen. Ich wei\u00df im Nachhinein nicht mehr, ob es schlicht Erleichterung war, dass es vorbei ist, Angst vor dem, was jetzt noch kommt \u2013 was mach ich denn jetzt? jetzt hab ich nichts mehr zu tun, was mich ablenkt \u2013 oder schlicht Trauer dar\u00fcber, einen so wichtigen biografischen Moment alleine erleben zu m\u00fcssen, der nicht dazu gedacht ist, alleine erlebt zu werden. Vielleicht werde ich in den kommenden Jahren die Erinnerungen \u00e4ndern, wenn mir andere von ihren Verteidigungen erz\u00e4hlen \u2013 also wenn wir irgendwann wieder in Caf\u00e9s oder Bierg\u00e4rten sitzen, wo andere einem etwas erz\u00e4hlen k\u00f6nnen. Vielleicht werde ich aus der Trauer etwas anderes machen, vielleicht wird meine Verteidigung etwas positiv Besonderes. Ich kann es mir allerdings momentan nicht recht vorstellen.<\/p>\n

Vielleicht erinnere ich mich aber auch jetzt schon falsch, wobei ich immerhin meinen Blogeintrag<\/a> als Ged\u00e4chtnisst\u00fctze habe.<\/p>\n

\u201eThe founder of the field of cognitive psychology, Ulric Neisser, who died in 2012, was Fivush\u2019s mentor and colleague at Emory. On January 29, 1986, he distributed a brief questionnaire to his Psych 101 undergrads, asking for details about how they\u2019d learned\u2014the previous day\u2014about the cataclysmic failure of the Challenger. He collected answers from 106 students. In the fall of 1988, he tracked down 44 of the students and asked them to answer the same questions again. The results were striking<\/a>: 25 percent of the subjects were wrong about everything, scoring zero. Half of the subjects scored two or less on a seven-point scale. Meanwhile, most of the students felt confident about their replies. \u201cOur data leave no doubt that vivid and confident flashbulb recollections can be mistaken,\u201d Neisser concluded. \u201cWhen this happens, the original memories seem to have disappeared entirely; none of our retrieval cues enabled the subjects to recover them.\u201d<\/p>\n

In the process of remembering their Challenger stories, the Emory undergrads may have unwittingly borrowed parts of their friends\u2019 narratives. One student wrote, in 1986, \u201cI was in my religion class and some people walked in and started talking about [it].\u201d Two and a half years later, the same student wrote: \u201cWhen I first heard about the explosion I was sitting in my freshman dorm room with my roommate and we were watching TV.\u201d […]<\/p>\n

This plague year has left us feeling isolated. Each of us seems to dwell alone within a damp grotto of private thoughts. But we\u2019re already engaged in the crowdsourcing project of organizing collective memories. […] In daily chitchat and in give-and-take on social media, we share with others how it started for us and how it\u2019s going. We instinctively compare and match what we\u2019ve got to what they\u2019ve got, like the Emory undergrads settling on a blended version of How I Learned About the Challenger Disaster. Within each community, for years to come, stories will be passed around, tweaked, and polished until a small number of gems come to represent This is what it was like to live through the coronavirus pandemic<\/em>. Narrative-memory experts call this \u201cthe social construction of autobiographical memory.\u201d\u201c<\/p><\/blockquote>\n

Der Artikel beschreibt im Folgenden die verschiedenen Story-Typen, die immer und immer wieder erz\u00e4hlt und variiert werden, und die sich auf sechs Typen<\/a> eingrenzen lassen. Indem wir unsere eigenen Erinnerungen in die gro\u00dfe Gemeinschaftserz\u00e4hlung einf\u00fcgen, \u00e4ndern wir m\u00f6glicherweise Details an unseren eigenen Erz\u00e4hlungen und passen sie unbewusst an. Auch um unserer eigenen Geschichte einen Sinn zu geben, einen Zweck. War diese Pandemie zu etwas gut? Ja: [hier deine Erkenntnisse einsetzen]<\/p>\n

\u201e\u201cI\u2019m not convinced we store our memories as narratives,\u201d Fivush told me. \u201cThe neurobiology and neurochemistry of memory suggest that our memories are stored in dynamic, fluid pieces. When we are in the process of reassembling a memory, we have these story shapes also stored and available to us.<\/p>\n

\u201cThe particular form we give a memory depends on the context,\u201d she said. \u201cFor example: When you\u2019re telling a sad story, most Americans will demand a redemptive end. They\u2019ll say, \u2018But you learned something about yourself, didn\u2019t you?\u2019 […] Many folks, mid-pandemic, described still-unfolding situations. Fivush cautions that the final shape of a story we tell now might not be known yet. She categorizes narratives of events in progress simply as \u201cunfinished.\u201d\u201c<\/p><\/blockquote>\n

So f\u00fchle ich mich derzeit: unfinished. Ich habe nun zwei Berufe, kann aber keinen gerade vern\u00fcnftig aus\u00fcben. Die Pandemie ist noch lange nicht vorbei, vielleicht nimmt sie gerade zu einer dritten Welle Anlauf. Es sind noch l\u00e4ngst nicht gen\u00fcgend Menschen geimpft, und irgendwann br\u00f6ckelt auch jede gute Laune mal. So ging es mir in den vergangenen Wochen: Nachdem das Diss-Dokument an den Verlag gegangen war (noch keine Reaktion), schaltete mein Gehirn gef\u00fchlt in den Leerlauf. Ich lese zwar momentan recht viel und auch gerne, ich backe aber auch viel zu viel, meine Gefrierf\u00e4che sind \u00fcbervoll, ich esse zu viel und zu s\u00fc\u00df, ich kenne gerade kein Ma\u00df bei vielem, weil mir das Ma\u00df von au\u00dfen, der Tagesablauf, der Job, das Ziel, verloren gegangen ist. (Frau Donnerhallen geht es \u00e4hnlich<\/a>.)<\/p>\n

Ich ahne, dass das t\u00e4gliche Bloggen ein gutes Ersatz-Ma\u00df war, eine Aufgabe, die erledigt werden musste, und sei es, ein Kuchenrezept zu verbloggen. Ich m\u00f6chte im Moment meine alten Eintr\u00e4ge nicht erneut lesen, aber ich bin gespannt darauf, sie in f\u00fcnf Jahre noch einmal komplett durchzuw\u00fchlen, um wenigstens meine Perspektive nachlesen zu k\u00f6nnen, wie es sich angef\u00fchlt hat, in einer Pandemie zu leben. Vermutlich werde ich einiges lesen, was nicht mehr zu dem passt, was sich inzwischen in meinem Ged\u00e4chtnis manifestiert hat. Auch darauf bin ich gespannt.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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