In der Schlange aus Autos, die an der Ampel wartet, sitzt eine junge Frau in ihrem Wagen. Wangenknochen, Halssehnen, fest verschlossene Lippen. Sie starrt nach vorne, sieht nicht zur Ampel, sieht auch nicht das Auto, das direkt vor ihrem wartet. Sie schaut durch das Blech und das Glas und die Passagiere hindurch, h\u00e4lt sich am Lenkrad fest, schaut in das blasse Licht des Morgens. Eine Haarstr\u00e4hne hat sich aus ihrem Zopf gel\u00f6st, sie h\u00e4ngt wie eine Trennlinie vor ihrem Gesicht, fahle Haut, helle Augen. Wenn ich noch l\u00e4nger zu ihr hinschaue, wird sie sich aufl\u00f6sen, einfach wegtropfen. Ich kann sie nicht halten, sie scheint sich von mir wegzubewegen, ohne dass sie sich r\u00fchrt. Sie will nicht hier sein. Aber sie wei\u00df auch nicht, wo sie sonst hinsollte.<\/p>\n
In der Fu\u00dfg\u00e4ngerzone unterhalten sich zwei Frauen. Ein kleiner Junge steht daneben, eingepackt verschwindet er in seiner Jacke und versteckt sich hinter den Beinen der einen Frau, die turmhoch \u00fcber ihm lacht. Es schaut und versteht nicht, weit aufgerissene Augen, die an den vielen Beinen vorbeiflackern, nichts fassen, nirgends stehenbleiben. Ein Mann st\u00f6\u00dft ihm seine Einkaufst\u00fcte an die Jacke, er erschrickt und macht sich ganz steif und rei\u00dft die Augen noch weiter auf und versucht, in einer Sekunde einen Meter zu wachsen. Eine Hand will ihm den Kopf t\u00e4tscheln, aber sie bleibt zwischen dem Lachen und seinen Haaren in der Luft h\u00e4ngen, er bemerkt es nicht, er klammert sich an den Beinen fest und hofft, dass es die seiner Mutter sind, und erst jetzt traut er sich zu blinzeln.<\/p>\n
Im Schaufenster des Elektrogesch\u00e4fts steht ein un\u00fcbersehbares Schild. Es verdeckt einige der billigen Kameras und Toaster, die auf wei\u00dfem Stoff ungeschickt drapiert sind. Das Schild verhei\u00dft Preisnachl\u00e4sse, und der alte Mann, der vor dem Fenster steht und sich sehr genau das Schild durchliest, hat sie wahrscheinlich gar nicht n\u00f6tig. Graue Hose, beige Jacke steht er im Nieselregen und liest und liest und liest, immer wieder die drei, vier S\u00e4tze, die doch nur wollen, dass er in den Laden kommt und Kameras kauft und Toaster, damit weitere Kameras und Toaster ins Schaufenster ger\u00e4umt werden k\u00f6nnen. Eine scharfe B\u00fcgelfalte definiert seine Beine, unten gleiten sie in polierte Schuhe. Die Jacke ist penibel gekn\u00f6pft, staubfrei, richtig, geradeaus. Der Mann muss sich ein wenig vorbeugen, um die letzten Worte lesen zu k\u00f6nnen, und in diesem Augenblick verschwindet die Pose, der Stolz, das Aufrechte. In diesem Moment verstr\u00f6mt er Verlorenheit und Nebel, und ich sehe seine Wohnung, in der Staubdeckchen auf den Sessellehnen liegen, wenige B\u00fccher im dunklen Regal verschwinden, das im dunklen Wohnzimmer verschwindet, selten genutzt, ganz alleine, die Gardinen sind zugezogen, von ihr sind nur noch Fotos da, die im Schlafzimmer in einem wackeligen Rahmen stehen, er schaut sie jeden Tag an, jeden Abend und jeden Morgen und dann geht er hinaus, aus der Dunkelheit in den Regen und liest Preistafeln und Firmenschilder und Werbeplakate und Mietgesuche an Laternenpf\u00e4hlen, alles, was ihn ein paar Minuten besch\u00e4ftigt, bevor er wieder ins Dunkel geht, um seine Kleider zu waschen, zu b\u00fcgeln, richtig und geradeaus zu kn\u00f6pfen und in den Schrank zu h\u00e4ngen. Wenn er die Kleiderschrankt\u00fcr \u00f6ffnet, verdeckt diese kurz die Fotos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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