Eine dreiviertel Stunde im Wartezimmer hocken. Dank des Platzes direkt an der Tür zu den Empfangsmädels, die mit dem Computer nicht klarkommen, erfahren, dass der Arzt noch nicht mal da ist. Weiter stumpf auf irgendein Papageienbild gucken. Eine weitere Viertelstunde im Behandlungsraum rumlungern. Der Arzt sagt nicht „Guten Morgen“, nimmt sich immerhin anderthalb Minuten Zeit, sagt einem dann, dass er keine Ahnung hat, warum’s immer noch weh tut und überweist zum Kollegen.

Und am Auto hängt ein Strafzettel.

Kill me now.