In der Schlange aus Autos, die an der Ampel wartet, sitzt eine junge Frau in ihrem Wagen. Wangenknochen, Halssehnen, fest verschlossene Lippen. Sie starrt nach vorne, sieht nicht zur Ampel, sieht auch nicht das Auto, das direkt vor ihrem wartet. Sie schaut durch das Blech und das Glas und die Passagiere hindurch, hält sich am Lenkrad fest, schaut in das blasse Licht des Morgens. Eine Haarsträhne hat sich aus ihrem Zopf gelöst, sie hängt wie eine Trennlinie vor ihrem Gesicht, fahle Haut, helle Augen. Wenn ich noch länger zu ihr hinschaue, wird sie sich auflösen, einfach wegtropfen. Ich kann sie nicht halten, sie scheint sich von mir wegzubewegen, ohne dass sie sich rührt. Sie will nicht hier sein. Aber sie weiß auch nicht, wo sie sonst hinsollte.

In der Fußgängerzone unterhalten sich zwei Frauen. Ein kleiner Junge steht daneben, eingepackt verschwindet er in seiner Jacke und versteckt sich hinter den Beinen der einen Frau, die turmhoch über ihm lacht. Es schaut und versteht nicht, weit aufgerissene Augen, die an den vielen Beinen vorbeiflackern, nichts fassen, nirgends stehenbleiben. Ein Mann stößt ihm seine Einkaufstüte an die Jacke, er erschrickt und macht sich ganz steif und reißt die Augen noch weiter auf und versucht, in einer Sekunde einen Meter zu wachsen. Eine Hand will ihm den Kopf tätscheln, aber sie bleibt zwischen dem Lachen und seinen Haaren in der Luft hängen, er bemerkt es nicht, er klammert sich an den Beinen fest und hofft, dass es die seiner Mutter sind, und erst jetzt traut er sich zu blinzeln.

Im Schaufenster des Elektrogeschäfts steht ein unübersehbares Schild. Es verdeckt einige der billigen Kameras und Toaster, die auf weißem Stoff ungeschickt drapiert sind. Das Schild verheißt Preisnachlässe, und der alte Mann, der vor dem Fenster steht und sich sehr genau das Schild durchliest, hat sie wahrscheinlich gar nicht nötig. Graue Hose, beige Jacke steht er im Nieselregen und liest und liest und liest, immer wieder die drei, vier Sätze, die doch nur wollen, dass er in den Laden kommt und Kameras kauft und Toaster, damit weitere Kameras und Toaster ins Schaufenster geräumt werden können. Eine scharfe Bügelfalte definiert seine Beine, unten gleiten sie in polierte Schuhe. Die Jacke ist penibel geknöpft, staubfrei, richtig, geradeaus. Der Mann muss sich ein wenig vorbeugen, um die letzten Worte lesen zu können, und in diesem Augenblick verschwindet die Pose, der Stolz, das Aufrechte. In diesem Moment verströmt er Verlorenheit und Nebel, und ich sehe seine Wohnung, in der Staubdeckchen auf den Sessellehnen liegen, wenige Bücher im dunklen Regal verschwinden, das im dunklen Wohnzimmer verschwindet, selten genutzt, ganz alleine, die Gardinen sind zugezogen, von ihr sind nur noch Fotos da, die im Schlafzimmer in einem wackeligen Rahmen stehen, er schaut sie jeden Tag an, jeden Abend und jeden Morgen und dann geht er hinaus, aus der Dunkelheit in den Regen und liest Preistafeln und Firmenschilder und Werbeplakate und Mietgesuche an Laternenpfählen, alles, was ihn ein paar Minuten beschäftigt, bevor er wieder ins Dunkel geht, um seine Kleider zu waschen, zu bügeln, richtig und geradeaus zu knöpfen und in den Schrank zu hängen. Wenn er die Kleiderschranktür öffnet, verdeckt diese kurz die Fotos.

„Ja, danke, MTV, für pimping mein Fahrrad so geil.“

„Und ich bin erstaunt wie wenig man von der „Blogosphäre“ mitkriegen kann, wenn man sich in Selbstbeschränkung übt. Das Magengeschwür freut sich auch, wenn man all die „negativen“ Blogs auslässt, jene Blogs die man nur liest, um sich an der Charakterlosigkeit des Schreibers zu erfreuen/zu reiben.“

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„Ich finde es mutig, ”˜Nein’ zu sagen, wenn alle ”˜Ja’ sagen und man ”˜Nein’ empfindet. Au-Pair zu machen in einem Land, dessen Sprache man nicht spricht. In eine fremde Stadt zu ziehen, in der man keine Menschenseele kennt. Einfach seinen Job zu kündigen, weil man ihn nicht mehr erträgt, ohne zu wissen, wie es weitergeht. Seinem alten Leben den Rücken zu kehren, weil man weiss, dass es nicht mehr gut für einen ist, um plötzlich fast wieder von vorne anzufangen. Dinge zu ändern, von denen man glaubte, man trüge sie noch sein ganzes Leben lang mit sich herum.“

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„wenn es nicht so tragisch wäre, könnte man sich darüber kaputtlachen.“

Wundervolles Essay von Jonathan Franzen im New Yorker: über Charles M. Schulz, die Peanuts, die Menschlichkeit von Snoopy und was das alles mit seiner eigenen Familie zu tun hat. The Comfort Zone: Growing up with Charlie Brown.

“Everything I do makes me feel guilty,” says Charlie Brown. He’s at the beach, and he has just thrown a pebble into the water, and Linus has commented, “Nice going. . . . It took that stone four thousand years to get to shore, and now you’ve thrown it back.”

I felt guilty about Toczko. I felt guilty about the little frog. I felt guilty about shunning my mother’s hugs when she seemed to need them most. I felt guilty about the washcloths at the bottom of the stack in the linen closet, the older, thinner washcloths that we seldom used. I felt guilty for preferring my best shooter marbles, a solid-red agate and a solid-yellow agate, my king and my queen, to marbles farther down my rigid marble hierarchy. I felt guilty about the board games that I didn’t like to play – Uncle Wiggily, U.S. Presidential Elections, Game of the States – and sometimes, when my friends weren’t around, I opened the boxes and examined the pieces in the hope of making the games feel less forgotten. I felt guilty about neglecting the stiff-limbed, scratchy-pelted Mr. Bear, who had no voice and didn’t mix well with my other stuffed animals. To avoid feeling guilty about them, too, I slept with one of them per night, according to a strict weekly schedule.

We laugh at dachshunds for humping our legs, but our own species is even more self-centered in its imaginings. There’s no object so Other that it can’t be anthropomorphized and shanghaied into conversation with us. Some objects are more amenable than others, however. The trouble with Mr. Bear was that he was more realistically bearlike than the other animals. He had a distinct, stern, feral persona; unlike our faceless washcloths, he was assertively Other. It was no wonder I couldn’t speak through him. An old shoe is easier to invest with comic personality than is, say, a photograph of Cary Grant. The blanker the slate, the more easily we can fill it with our own image.

Our visual cortexes are wired to quickly recognize faces and then quickly subtract massive amounts of detail from them, zeroing in on their essential message: Is this person happy? Angry? Fearful? Individual faces may vary greatly, but a smirk on one is a lot like a smirk on another. Smirks are conceptual, not pictorial. Our brains are like cartoonists – and cartoonists are like our brains, simplifying and exaggerating, subordinating facial detail to abstract comic concepts.

Scott McCloud, in his cartoon treatise Understanding Comics, argues that the image you have of yourself when you’re conversing is very different from your image of the person you’re conversing with. Your interlocutor may produce universal smiles and universal frowns, and they may help you to identify with him emotionally, but he also has a particular nose and particular skin and particular hair that continually remind you that he’s an Other. The image you have of your own face, by contrast, is highly cartoonish. When you feel yourself smile, you imagine a cartoon of smiling, not the complete skin-and-nose-and-hair package. It’s precisely the simplicity and universality of cartoon faces, the absence of Otherly particulars, that invite us to love them as we love ourselves. The most widely loved (and profitable) faces in the modern world tend to be exceptionally basic and abstract cartoons: Mickey Mouse, the Simpsons, Tintin, and, simplest of all – barely more than a circle, two dots, and a horizontal line – Charlie Brown.

Im Artikel wird eine neue Ausgabe der Werke von Charles M. Schulz erwähnt. Fantagraphics veröffentlichen nach und nach das Gesamtwerk. Bis jetzt sind die Jahre 1950–54 erschienen.

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow

The Hollow Men, T.S. Eliot

He, dopeliga.de, nimm meine Inhalte von deinem komischen „Sammelblog“. Lies dir mein Impressum durch, bevor du meinen Feed verwendest, du Nase. Mail kommt auch noch, falls du diesen Eintrag nicht verstehst.

Monika Czosnowska

Thomas Neumann

Tamara Lorenz

Gute Aussichten, Junge deutsche Fotografie

(via Erratika)

“Lock yourself in your apartment for a week and try to remember what it feels like to be you. Stop trying to fit in. Let them come to you. Let them figure you out. Let yourself be the way you are. Stop trying so hard. Stop trying to be transparent. Be opaque for a while. Take a long bath. Eat some yogurt. Pad around barefoot in your apartment. Sit in your favorite chair for an hour and try to remember how it felt to be something before you felt you had to be something.”

“For eight months Paul sat in a little gray cube under harsh fluorescent lighting and composed grammar exercises for grades six through twelve. His job was to update an old workbook by expunging any content that did not meet the textbook guidelines of Texas and California, the company’s two biggest markets. Fundamentalist Texas forbade even the most benign references to the supernatural (the first step towards the Satanic sacrifice of newborns), while nutritionally correct California forbade any references to red meat, white sugar or dairy products (the biochemical causes of racism, sexism, and homophobia). Pretty quickly the effort to write exercises that were simultaneously inoffensive to Dalles and San Franciso left Paul struggling to stay awake in front of his computer screeen by the middle of every afternoon. In his stupor he began to imagine an actual battle on his desktop, a ragged collision of Lilliputian armies out of Spartacus: a well-drilled phalanx of Promise Keepers and West Texas cattlemen on his right versus a scruffy rabble of Berkeley vegans and Earth Firsters on his left.

Paul’s supervisor, Bonnie, was an embittered former high school English teacher from Little Rock who had lost her job to budget cuts. (…) When he was really pissed off, he composed items with inappropriate references that he figured Bonnie wouldn’t get – “Mr. Humbert (brought, brung) Dolores a banana” – or arranged an exercise so that the first letter of each item spelled out a subliminally subversive message like “MEAT IS GOOD” or “BOW TO SATAN” or (in a twenty-item review exercise he was particularly proud of) “SATAN SEZ EAT MORE CANDY”. And when he was feeling unusually ambitious, he combined the two techniques into one exercise:

In each of the following sentences, underline the direct object once and the indirect object twice. Not all sentences have an indirect object.

1. I gave Renfield instructions not to wake me till sunset.
2. Lizzie offered her father a close shave this morning.
3. Oliver, have you told Mr. Fagin about the missing wallet?
4. Vita showed Virginia a thing or two.
5. Eagerly, Oscar taught Bosie the backstroke.
6. Sid gave Nancy the surprise of her life.
7. Affectionately, Mrs. Donner gave Jeffrey a second helping.
8. Tara offered Willow a token of her affection.
9. After a delicious Irish stew, Mr. Swift told us his modest proposal.
10. Norman gave his mother a carving knife for her birthday.”

Kings of Infinite Space, James Hynes

Werber essen alles, was vier Beine hat außer einem Tisch, alles, was fliegt außer einem Flugzeug, alles, was schwimmt außer einem U-Boot und trinken alles – außer wenn da ein Zettel dran ist, der sinngemäß vor miesem Geschmack und eventuellen Gesundheitsschäden warnt.

Andererseits: Jägermeister kriegen wir auch irgendwie runter.

Sprichwörter sind auch nicht mehr das, was sie mal waren.

Das holen wir mal aus den Kommentaren raus: Quotes ist ein Wochenkalender mit 53 Filmzitaten. Hier kann man ihn bestellen, hier ist die Seite der Künstlerin.

Danke an Marion für den Tipp.

„… gib mir irgendwas, was dir spaß macht, und ich sage dir, dass es nur gattungsoptimierung ist …“

what you see is what you get.

look closer.