Zu zweit im wunderbar entspannten Tschecherl gewesen. Einen ebenso entspannten Welschriesling getrunken. Zum Nachtisch für mich Palatschinken mit Marillenmarmelade, auf die ich mich den ganzen Tag vorgefreut hatte. F.s Wahl, Erdbeeren „Mieze Schindler“ mit Jogurteis, war aber ebenso hervorragend (selten eine so tolle Erdbeere probiert).

Einen Hauch angeheitert den Einzug von Österreich ins Achtelfinale bejubelt, dann das Elend England gegen Slowenien nach 20 Minuten ausgeschaltet und früh schlafen gegangen.

Das Mütterchen stammt aus Ostpreußen, verließ 1947 mit ihrer Mutter, ihrer Tante und deren zwei kleinen Kindern das nun polnische Gebiet und kam in die SBZ. 1951 siedelten sie alle nach Westdeutschland über. 1981 besuchte sie mit ihrer Tante erneut das ehemalige Heimatdörfchen in der Nähe von Bartenstein (Bartoszyce), legte Fotos von der Reise in einem dicken Ordner ab und schrieb ihre Gedanken dazu auf.

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Das Ostpreußische Landesmuseum wurde 1958 als Jagdmuseum gegründet. Auf seiner Website steht mehr zur Geschichte und auch, warum es ausgerechnet in Lüneburg ist:

„Niedersachsen wird nach dem Zweiten Weltkrieg Hauptansiedlungsgebiet von Millionen Flüchtlingen und Vertriebenen aus den damals deutschen Ostgebieten jenseits von Oder und Neiße. In der Lüneburger Region sind Anfang der 1950er Jahre so viele Ostpreußen ansässig, dass man hier zeitweilig vom ‚Klein-Ostpreußen in der Lüneburger Heide‘ spricht.“

Die derzeitige Dauerausstellung wurde erst 2018 eröffnet, was man merkt: Sie ist didaktisch ziemlich weit vorn. Ich zitiere erneut die Website:

„Auf 2.000 qm ist, über drei Etagen verteilt, eine abwechslungsreiche, vielfach zum Ausprobieren und Mitmachen einladende Ausstellung entstanden, die sich an Familien und Touristen richtet. Neben einer möglichst vollständigen Darstellung der faszinierenden Kulturgeschichte und einzigartigen Landschaft Ostpreußens sind eine eigenständige Deutschbaltische Abteilung sowie ein großes Modul über das Schicksal der Flüchtlinge und Vertriebenen nach 1945 hinzugekommen.“

Schwester, Schwager, das Mütterchen, F. und ich besuchten das Museum am vergangenen Wochenende und schwärmten auf der Rückfahrt recht ausführlich davon, wie gut alles aufbereitet und betextet war. Ich nehme die Pointe der folgenden vielen Zeilen schon mal vorweg, wir haben ja alle keine Zeit: Fahrt da mal vorbei, das lohnt sich. Nicht von der etwas trutschigen Website abschrecken lassen.

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Nachdem wir unsere Eintrittskarten hatten und vor dem ersten Raum standen, fragte uns eine freundliche Dame, die uns Flyer mit Stockwerkübersichten und Sonderausstellungen in die Hand drückte, warum wir denn hier seien. Schwager meinte, dass das Mütterchen aus Ostpreußen stamme, woraufhin der Satz kam: „Das ist hier aber kein Heimatmuseum.“ Wir wussten also schon von Anfang an, dass es hier nicht darum ginge, die gute, alte Zeit, die eh keine gute war, wieder aufleben zu lassen, womöglich noch revisionistisch geschönt. Das gefiel.

Wir begannen im Erdgeschoss, wo es historisch losging: Wer waren diese Prußen denn überhaupt, was war der Deutsche Orden bzw. dessen Staat und was gab’s noch so in der langen Geschichte des Landstrichs. Dem Deutschen Orden war ich schon in der Diss begegnet, weil die Marienburg ein Motiv war, das Protzen in seiner unrühmlichen Serie „Deutscher Osten“ mehrfach gemalt hatte. Ich zitiere die eben verlinkte Wikipedia: „Ab 1933 ideologisierte der Nationalsozialismus den Deutschen Orden und damit auch die Marienburg, ähnlich wie das Tannenberg-Denkmal.“ Ostpreußen war auf einmal schon immer deutsch, obwohl es, soweit ich es bisher überblicken kann, eher ein wildes Gemisch an Kultur, Sprache und Menschen war.

Gleich im zweiten Raum sah ich zum ersten Mal eine sogenannte Schrein-Madonna (1400/1401) und ab da hatte der Laden gewonnen. Die Madonna kann man auch im ersten der virtuellen Rundgänge gleich zu Beginn gut sehen.

Im geschlossenen Zustand sieht man eine Madonna, die ein Jesuskind im Arm hält. Im geöffneten Zustand „drängen sich Frauen und Männer verschiedener gesellschaftlicher Stände, König, Papst, Bischof, Adelige, Bürger, Geistige“ unter den „goldenen Mantel, den Maria mit ihren Armen aufzuhalten scheint. […] Alle knien anbetend vor dem Bild des thronenden Gottvaters, der den gekreuzigten Christus präsentiert.“ Schon hier spürbar: gute Texte, kein Geschwafel, nicht zu lang, auf den Punkt und informativ.

Im nächsten Raum wartete das Gold der Ostsee auf uns: der Bernstein. Ich hatte erwartet, dass man ein bisschen Schmuck rumliegen lässt, aber stattdessen gab es schönstes Kunsthandwerk, unglaublich toll ausgearbeitet, dazu die Story vom Bernsteinzimmer per Foto und eine riesige Wand mit lauter einzelnen Steinen, die man per Lupe genauer betrachten konnte. Außerdem hing dort ein Gemälde, das einen Bernsteinfischer zeigte. Generell gab es nicht nur Vitrine, Text, Vitrine, Text, schnarch, sondern alles wurde immer durch besondere Exponate um etwas Fassbares, Nahbares erweitert.

Heinrich Rudolf Krauskopf: „Bernsteinfischer“ (1920er Jahre).

Im Nebenraum konnte man sich über Flora und Fauna des Ostseeraums informieren, da schlenderte ich nur durch, nutzte aber die Gelegenheit, Felle von Elchen, Schafen und noch mehr Tieren anzufassen, die dort für Kinder bereit lagen (und für neugierige Ankes). Überhaupt war, soweit ich mich erinnere, in so gut wie jedem Raum irgendwas für Kinder. F. meinte im Nachhinein, dass er sich gerade zu den Themen NS und Flucht immer die Kindertexte durchgelesen habe. Das hätte ich auch machen sollen, er fand sie alle sehr gut. Das glaube ich ihm mal.

In einem abgetrennten Raum konnte man sich selbst an einem Glockenspiel versuchen – mit „Noten“ anbei, also 1, 3, 5 oder so für die Tonfolge der fünf kleinen Glocken. Mit einem Gummiklöppel durfte man auch auf etwas größeren Glocken rumdengeln. Erneut: schon gewonnen. Über all dem Spaß habe ich natürlich vergessen nachzulesen, auf was ich gerade rumdengele.

Im Erdgeschoss gab es außerdem noch eine kleine Ecke zu Literaten (weiß gerade nicht, ob auch Frauen dabei waren) aus Ostpreußen; natürlich war auch Ernst Wiechert vertreten, von dem ich im letzten Jahr mehrere Bücher gelesen hatte. Ihn kannte ich aus dem mütterlichen Bücherregal, sie hat einige Werke von ihm.

Leo von König: „Der Schriftsteller Ernst Wiechert“ (1939).

Im ersten Stock ging es für mich gleich mit Kunst weiter. Ein Wandtext wies darauf hin, dass es nicht viele bekannte ostpreußische Künstler*innen gäbe, was auch damit zusammenhinge, dass viele durch Krieg und Flucht ihre Werke verloren hätten. Das lasse ich mal so stehen, auch wenn ich behaupte: Wenn es welche gegeben hätte, hätten wir heute ein paar Ausstellungskataloge, Auktionsergebnisse oder simple Presseberichte. Die bekanntesten Künstler*innen aus dieser Ecke sind vermutlich Lovis Corinth und Käthe Kollwitz, von der auch eine tolle Pieta zu sehen ist: Sie stammt aus dem Nachlass von Wiechert.

Käthe Kollwitz: „Pieta“, Zinnguß von 1942.

Ich gucke bei Kunst ab 1933 ja generell kritisch auf alle Schildchen an den Werken; bei einem weiblichen Akt am malerischen Ostseestrand von 1939 wurde immerhin der von der „nationalsozialistischen Kunstpropaganda bevorzugte Stil“ sowie der „im ‚Dritten Reich‘ propagierte Typ des ‚arischen‘ Menschen“ erwähnt. Bei den meisten anderen Landschaften oder Gebäudeansichten wurde mir etwas zu oft der neusachliche Malstil erwähnt, der diese Werke elegant verbal von der offiziellen Kunst abgrenzt, ohne dass sie es wirklich waren. Aber wir sind hier ja nicht in einem Kunstmuseum, und dafür fand ich den Bereich sehr ordentlich und ausführlich.

Der erste Stock beschäftigt sich nämlich vor allem mit der Zeit des ausgehenden 19. Jahrhunderts, dem Ersten Weltkrieg, Weimar und der Zeit des Nationalsozialismus. Was ich nicht wusste: dass Menschen bereits im Ersten Weltkrieg schon einmal aus Ostpreußen fliehen mussten. Wie ein Wandtext richtig sagte: Bei WWI denke ich eher an die Westfront und Verdun, aber nicht an die Angriffe der russischen Armee im Osten des Deutschen Reichs. Die Geflohenen konnten bereits nach relativ kurzer Zeit wieder in ihre Heimat zurückkehren, was nach 1945 die Hoffnung aufrecht erhielt, erneut wiederkehren zu können. Das war mir nicht klar, dass diese Hoffnung durch etwas bereits Erlebtes verstärkt wurde und nicht nur irrationale Sehnsucht war.

Für mich ebenfalls faszinierend: ein Exemplar des Versailler Vertrags. Ich hatte noch nie darüber nachgedacht, dass dieses Dokument natürlich erst einmal etwas ist, was auf Papier vor mir liegt. Für mich ist „Versailles“ durch die ganze Beschäftigung mit dem NS ein blödes Schlagwort geworden. Und so stand ich etwas länger vor der Vitrine, wo genau dieser Vertrag lag, in englischer und französischer Antiqua sowie in deutscher Fraktur.

Das Thema NS begann mit einer riesigen Karte, die die Verluste der Zivilbevölkerung sowie der Armeen der jeweiligen Länder visualisierte. Das fand ich sehr clever, gleich von Anfang an klarzumachen, welches Unheil von Deutschland und den Achsenmächten über die Welt gebracht wurde. Keine Ausrede für das zweite Stockwerk möglich, in dem es dann um die Flucht und Vertreibung der deutschen Bevölkerung aus den Ostgebieten ging. F. merkte allerdings kritisch an, dass zum Beispiel einige Opfer Japans nicht aufgeführt waren wie die Philippinen. Ich meine, auch Korea war nicht erwähnt, das von Japan (bereits vor 1933) besetzt war; das erfuhr ich übrigens erst durch den Roman „Pachinko“, das wusste ich vorher nicht, ich hatte immer nur China als besetztes Land wahrgenommen. Ja, man kann nicht alles wissen, aber mir wurde wieder einmal klar, wie eurozentriert meine Bildung war und vermutlich immer noch ist.

Bisher waren wir alle in unserem eigenen Tempo gegangen, ich hatte auch schon den zweiten Stock halb durch, als das Mütterchen und meine Schwester die Treppe hochkamen. Ab da an blieben wir zusammen, weil ich Mama mit dem Thema Flucht und Vertreibung nicht alleine lassen wollte. Es gab einige Hörstationen, teilweise mit einer Art Hologramm der Erzählenden, die von ihrer Flucht aus Ostpreußen berichten. An einer Hörstation war auch eine heutige Perspektive zu hören, weil Fluchterfahrungen ja anscheinend nie aufhören. Das fand ich sehr gut, das so simpel klarzumachen. Es gab Schaukästen mit Daten und Zahlen, zum Beispiel die oben angesprochenenen Flüchtlingszahlen, die unterbrochen wurden mit Objekten aus der Zeit, Dinge, die mitgenommen wurden, Dinge, die nun neu hinzukamen und jahrzehntelang aufbewahrt wurden. Mit hat besonders eine weitere Hörstation gefallen, an der man ostpreußische Dialekte hören konnte, die inzwischen vermutlich so gut wie ausgestorben sind. Meine Omi hat so eine Art Plattdeutsch gesprochen, aber ich habe das immer irgendwie an die westdeutsche Nordseeküste verortet, nie in den Osten, wie mir ernsthaft erst im Museum auffiel. Wenn sie ihren Dialekt sprach, konnte ich sie nicht mehr verstehen. An der Station war auch die inoffizielle Hymne zu hören, „Land der dunklen Wälder“. Das erwischt mich leider immer, nicht weil ich mich auch nur im Ansatz irgendwie ostpreußisch fühle, sondern weil es ein fieser Tränendrücker ist.

Ich verlinke mal nicht die unvermeidliche Heino-Version. Die YouTube-Kommentare sind da besonders aufschlussreich: von „Wir sollten es wieder heimholen“ bis „Das ganze Deutschland soll es sein.“ Herrgottnochmal.

Die Ausstellung endet mit dem Ankommen in Niedersachsen, der Vertriebenenpolitik in Bundesrepublik und DDR sowie der heutigen Erinnerungskultur. Eine Tafel wies darauf hin, dass die übernächste Generation sich der Heimat der Vorfahren unbefangener nähern kann und schlichtes Interesse am heutigen Polen bzw. an Litauen zeigt. Hätte ich bis zum Lesen der Heino-Kommentare auch abgenickt. Eines meiner liebsten Exponate war ein Kochbuch, das ewig beim Mütterchen im Schrank stand und heute bei mir wohnt sowie ein paar Rezeptkarten zum Mitnehmen, nach denen ich jetzt ostpreußisch kochen kann. Das Rezept mit Pansen lasse ich einfach mal weg.

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Abends beim gemeinsamen Grillen sprachen wir weiter über das Gesehene, das Mütterchen hatte in der Ausstellung natürlich auch schon erzählt, aber so konnten wir nochmal über alles in Ruhe reden. Sie bedankte sich quasi alle fünf Minuten für den schönen Tag. Sie meinte auch, natürlich wusste man im Erdgeschoss schon, was oben für ein Thema kommt, aber sie konnte vorher beide Stockwerke interessiert mit uns begehen und hat sich gefreut, dass wir oben bei ihr waren und Fragen gestellt haben.

Ich blätterte danach noch einmal den Ordner durch, in dem sie ihre Reise von 1981 nicht nur in Fotos, sondern auch in kurzen Texten festgehalten hatte. Auf der ersten Seite schrieb sie vom Beginn der Reise, auf der fast alles Menschen im Alter meiner Tante waren, also die Jahrgänge um 1920, meine Mutter gehörte zu den Jüngsten, und fast alle hatten Flucht oder Vertreibung hinter sich. Daher waren die ersten Gespräche auch alle eher traurig, man berichtete von schlimmen Ereignissen. Im Laufe der Tage in Polen wich das aber anscheinend einfach der Erinnerung an Orte und Personen. Hier ein paar Sätze von der letzten Seite im Ordner:

„Abschließend kann man über unsere Reise nach Ostpreußen wohl sagen, dass wir manchmal die Tränen nicht zurückhalten konnten, oft wehmütig gestimmt waren, dass wir aber selten enttäuscht und nie verbittert, dass wir vielmehr oft fröhlich waren und viel gelacht haben, so dass es weniger ‚eine Reise in die Vergangenheit‘ war als vielmehr eine Reise zu Stätten, die für uns Vergangenheit und Gegenwart sind, für die dort lebenden Menschen jedoch Stätten der Gegenwart und der Zukunft.“

Da hat das Mütterchen mal eben einen für mich sehr großen Satz runtergeschrieben.

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Aus dem Museumsshop nahm ich mir von Andreas Kossert „Ostpreußen. Geschichte und Mythos“ mit. Vom Verfasser las ich vor zwei Jahren „Kalte Heimat. Die Geschichte der deutschen Vertriebenen nach 1945“, das ich sehr empfehlen kann.

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Ich sag das nochmal zur Sicherheit, die Erwähnung ist ja schon ein paar Zeilen her: Besucht doch mal das Ostpreußische Landesmuseum.

Mein Blockseminar endete etwas verfrüht (Terminkram), was ich doch mehr bedauerte als gedacht. Das war eine ganz tolle Studierendengruppe, und ich habe aus dem Feedback der letzten beiden Semester anscheinend auch das Richtige mitgenommen. Alle glücklich.

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Mein Zug fuhr! Er fuhr pünktlich! Er kam nur eine Minute zu spät an! Okay, es war ein Ersatzzug und statt meines schönen Einzelsitzes am Fenster hatte ich einen Doppelsitz mit Wand vor der Nase, aber immerhin einen freundlichen Sitznachbarn bis Hannover. Komplette erste Klasse ausreserviert, das habe ich auch noch nicht oft gehabt.

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Neueste Folge von „Terroir und Adiletten“ gehört und mein erstes Weinpaket geordert. Ich bin jetzt anscheinend an die Herren verloren. Und ich war überrascht, dass überhaupt noch ein Paket der 99 da war. Ha! (Ist inzwischen ausverkauft.)

Beim Podcasthören allerdings dauernd weggenickt, was nicht an ihm lag, sondern daran, dass mal wieder eine Ladung Stress von den Schultern gefallen war. Ich legte die Noise-Cancelling-Kopfhörer aber doch lieber weg und las ein Buch, bevor ich komplett einschlafen und erst in Berlin wach werden würde.

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Verwandte besucht, einen Schrank begutachtet, alte Bücher durchstöbert, einen Garten bewundert. Je älter ich werde, desto lieber hätte ich einen Garten. Der sich von alleine erledigt und immer top aussieht, ist klar.

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Mit Mama Spanien gegen Italien geguckt, aber in der Halbzeit ins Bett gegangen. Mich daran erinnert, dass ich die letzte EM 2021 noch mit Papa geschaut habe und ihm immer erklären musste, was gerade passiert. Wenn die Pflege ins Haus kam, hieß es gern, dass der Fernseher ruhig weiterlaufen könne, „ist ja EM!“

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In den Austragungsorten der Spiele stehen schöne EURO-2024-gebrandete Wegweiser, wie man zu den jeweiligen Arenen kommt. Gestern in Düsseldorf freute ich mich über die Hinweise darüber, wie man stattdessen zum Bahnhof kommt, denn in der Station Heinrich-Heine-Allee verlaufe ich mich immer, ich komme nie da raus, wo ich rauskommen will bzw. finde nie das Gleis zum Bahnhof. Danke, EURO 2024, hat wunderbar geklappt.

„Verspätung aus vorheriger Fahrt“, „Unwetterauswirkungen“, „Unbefugte Personen im Gleis“, „Reparatur an der Strecke“, „Unwetterschäden“ zwischen Nürnberg und Würzburg. Von letzteren wusste ich vorher, alles andere kam so launig auf der Fahrt hinzu, weswegen die gut 80 Minuten Verspätung, mit denen ich in Düsseldorf eintraf, ja fast schon lächerlich sind. War für mich aber nicht ganz so lächerlich, denn so wurde mir mein Nachmittagsprogramm etwas zu knapp, vor allem, weil ich wusste, dass ich genau die U-Bahn-Linien dafür benutzen müsste wie die ganzen Leute, die zur Fanzone der EM wollen. Also ließ ich das ausfallen, rollerte ins Hotel und guckte immerhin halbwegs gut gelaunt mit Bahnhofsfutter und Apfelschorle im Hotelzimmer Fuppes.

Unterrichtsvorbereitungen abgeschlossen. Jemandem zum Geburtstag gratuliert. Köfferchen gepackt. Dankbar für die Außenrolläden gewesen am ersten richtig heißen Tag des Jahres.

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Das TikTok-Universum der (extremen) Rechten – Trends, Strategien und Ästhetik in der Social Media-Kommunikation. Eine Analyse sowie Empfehlungen der Bildungsstätte Anne Frank, hier als praktisches PDF zum Download.

Aus meinem vor 30 Jahren mal mitgewaschenem, labberigem rosa Führerschein von 1987 wurde gestern eine langweilige Karte mit doofem Foto. Egal. Ab ins Portemonnaie, brauche ich eher selten. Außerdem kenne ich nun auch die Führerscheinstelle des KVR, wobei ich ahne, dass ich dort erst in 15 Jahren wieder hin muss. Ich stellte irritiert fest, dass Führerscheine nun ein Ablaufdatum haben. Meine Mama hat immer noch ihren grauen Führerschein von … keine Ahnung … 1958 oder so. Der hat kein Ablaufdatum. Fies!

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In der U-Bahn waren viele Menschen durch Kleidung oder Accessoires als Fan von Rumänien oder der Ukraine erkennbar. Ich mag diesen Teil von Fußball.

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Auch an der Münchner Uni steht ein kleines Protestcamp mit Palästina-Flaggen. Bei der Demo für Demokratie erzählte F., dass es immerhin ein kleines „Gegencamp“ mit Israel-Flaggen gegeben hätte. Ich musste in der Unibib ein Buch abholen und wollte kurz eine Solidaritätsbekundung dalassen, aber ich fand das Camp nicht mehr. Nur eine einzelne Dame mit umgehängter Flagge war damit beschäftigt, von allen Laternenmasten der Umgebung dusselige Aufkleber mit Melonen und dem unzutreffenden G-Wort abzuknibbeln. (Ihr alle, die es benutzt: Googelt das doch bitte mal, ja?) Ich fragte, ob es das Camp noch gäbe, und lernte, dass stattdessen jeden Abend (?) um 18 Uhr eine Mahnwache am Geschwister-Scholl-Platz stattfände. Hiermit weitergesagt.

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Tempeh nach den Meal-Plan-Angaben zubereitet. Dieses Zeug hatte ich mir bisher nur einmal gegönnt und fand es fürchterlich. Aber wie ich gestern feststellen durfte: kleingekrümelt, so richtig fies angebraten und dann in Limette und Sojasauce mariniert ist es ziemlich nett. Im Rezept waren für die Tortillas nur der Tempeh, eine schlotzige Avocado-Koriander-Creme sowie eingelegte Schalotten vorgesehen, aber ein bisschen Paprika geht ja immer.

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Ansonsten den ganzen Tag Studi-Arbeiten korrigiert. Ich kam nicht mal zum Fußballgucken! Erst das 21-Uhr-Spiel konnte ich in Ruhe anschauen und jammerte über die Niederlage Österreichs. Sonst halte ich immer zu Frankreich, aber gestern wollte ich den Gegner gewinnen sehen. Meh.

Genug zu tun gehabt, quasi nichts davon gemacht, Sonntagsruhe eingehalten. War nötig. (Bei jedem Fußballspiel eingenickt.)

F. und ich saßen endlich mal wieder in der Isarphilharmonie. Merke: Der Winter ist erst rum, wenn du nichts mehr an der Garderobe abgeben musst, bevor du in den Saal gehst. Das war gestern.

Die Münchner Philharmoniker haben die sympathische Angewohnheit, ihr Programmheft grundsätzlich ewig im Vorfeld schon als PDF online zu stellen, das heißt, man kann theoretisch schon vorher etwas zu den Stücken lesen. Mache ich eher selten, mich interessiert aber immer, von wann die Musik ist, die ich hören werde. Gestern war ich irgendwie verpeilt und vergaß das, okay, Bartók konnte ich noch halbwegs zuordnen, Tschaikowsky eh, aber bei Zoltán Kodály musste ich passen und hoffte aufs 20. Jahrhundert. Normalerweise kauft sich F. immer ein Programm zum Andenken, und ich kann spicken, aber: Die freundliche Dame in ihrer Programmheftbox musste uns leider sagen, dass es keine gäbe, hier ein ausgedruckter Zettel mit der Abfolge.

Als wir im Saal saßen, betrat dann auch neben dem Orchester und der Gastdirigentin Joana Mallwitz noch ein Herr mit Mikro die Bühne, der uns darüber aufklärte, dass die gedruckten Programmhefte schlicht verschwunden sind: „Wir können sie nicht finden.“ Das sei eine Premiere. Ob das auf dem Weg von der Druckerei nach München oder sonst wo passiert ist, erfuhren wir nicht, aber als Ausgleich hatte sich Mallwitz dazu bereit erklärt, zum Stück von Kodály nach der Pause etwas zu sagen.

Aber erstmal gab’s von Bartók „A csodálatos mandarin“ (Der wunderbare Mandarin), eine Pantomime in einem Akt von Menyhért Lengyel, op. 19 Orchestersuite Sz 73. Das fand ich ganz großartig und freue mich, es in einer Aufführung vom hr-Sinfonieorchester unter der Leitung von Andrés Orozco-Estrada auf YouTube gefunden zu haben, die ich beide sehr schätze. Worum es im Stück ging, las ich erst eben im oben schon erwähnten Programmheft-PDF nach. Machen Sie das auch mal, ich zitiere nur ein bisschen Aufführungsgeschichte:

„»Wie soll ich aber beschreiben, welchen Skandal dieses Werk beim Publikum und besonders bei der Presse hervorrief!« Mit einem Stoßseufzer leitet der ungarische Dirigent Jenő Szenkár eines der aufregendsten – und deprimierendsten – Kapitel ein, die er in seinen Memoiren zu berichten weiß: die Uraufführung des »Wunderbaren Mandarin«, der »Pantomime in einem Akt« seines Landsmanns Béla Bartók. Als Generalmusikdirektor in Köln war es Szenkár gelungen, sich das Privileg der historischen Premiere zu sichern, die am 27. November 1926 im alten Opernhaus am Rudolfplatz über die Bühne ging. Aber die Zuschauer, sofern sie nicht schon vorzeitig den Saal verlassen hatten, dankten ihm dieses Verdienst nur schlecht. Wütendes Zischen, Pfiffe und Pfui-Rufe, Geschrei und Beschimpfungen schlugen dem Komponisten und seinem getreuen Kapellmeister am Ende entgegen. Und die aggressive Empörung wogte in konzentrischen Kreisen durch die ganze (zutiefst katholische) Stadt, rief Politik und Kirche auf den Plan, zog Krisensitzungen und Protestkundgebungen nach sich und in der Presse nicht enden wollende Tiraden über das »Dirnen- und Zuhälterstück mit Orchestertamtam«.

Schließlich wurde Szenkár ins Amt des Oberbürgermeisters zitiert, zu Konrad Adenauer. »Ich ahnte Böses!«, gestand der Maestro im Rückblick auf diese denkwürdige Begegnung. »Dr. Adenauer empfing mich kühl und reserviert, platzte aber sogleich mit der Sprache heraus, machte mir die bittersten Vorwürfe, wie es mir eingefallen wäre, so ein Schmutzwerk aufzuführen, und forderte die sofortige Absetzung des Werks! Ich versuchte ihn von seinem Irrtum zu überzeugen; Bartók sei unser größter zeitgenössischer Komponist, man möge sich nicht vor der musikalischen Welt lächerlich machen! Doch er beharrte auf seinem Standpunkt, das Stück musste vom Spielplan verschwinden!« Wie befohlen, so befolgt. Auch wenn Jenő Szenkár zeitweilig seinen Rücktritt erwog, konnte er nicht verhindern, dass der erste Abend des »Mandarin« in Köln vorläufig auch der letzte war. Und Konrad Adenauer ging damit in die Musikgeschichte ein.“

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Nach diesem aufwühltenden Beginn wurde es erwarteterweise plüschiger. Es gab Tschaikowskys Konzert für Klavier und Orchester Nr. 1 b-Moll op. 23 mit Anna Vinnitskaya am Klavier, und wenn Sie das Stück anspielen, haben Sie nach drei Takten Lust auf Jogurt. Hier eine Aufnahme mit Khatia Buniatishvili und dem Orchestre de Paris unter der Leitung von Klaus Mäkelä. Eigentlich wollte ich das nur kurz anklicken, um den Link zu copypasten, aber jetzt höre ich es doch weiter – was mich erstaunt, denn gestern abend war ich einen winzigen Hauch gelangweilt, so direkt nach dem Bartók.

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Ich hätte Wetten darauf angenommen, dass die Glocken, die im Hintergrund bei den Percussionisten rumstanden, für Tschaikowsky wären, aber nein, die kamen erst nach der Pause bei Zoltán Kodálys „Háry János“-Suite zum Einsatz. Hier erneut das hr-Sinfonieorchester, dieses Mal unter der Leitung von Juraj Valčuha. Auch dieses Stück ist eine vertonte Geschichte, die uns Mallwitz in Kurzform erzählte; ich habe ihr gern zugehört.

„Das Singspiel »Háry János« hatte 1926 in Budapest Premiere und fand durchaus Anklang. Einen großen Erfolg auf den europäischen Musikmarkt konnte sich aber keiner so richtig vorstellen. Kodály arbeitete daher Teile der Musik um. Die »Háry-János«-Suite ist eine Art marktgerechtes »Best of« des Singspiels. Sie ist kostengünstiger aufzuführen, da man weder Kostüme noch Bühnenbild braucht. Auch lässt sie sich international besser vermarkten, da sie nicht an den ungarischen Text gebunden ist. Kodály wählte für die Suite vorwiegend Instrumentalmusik aus dem Singspiel. Nach der Einleitung folgen fünf Sätze. Kodály ordnete die Stücke so, dass sich Tempo, Form und Besetzung abwechseln: Einleitung, dann ein zügiges Rondo, ein liedhaftes Stück, ein überzeichneter Marsch, ein rascher Tanzsatz und ein groteskes Finale. Damit ist die Reihenfolge eine andere als im Singspiel. Viel über die Handlung muss man also nicht wissen, wenn man die Suite im Konzert hört. Die aussagekräftigen Überschriften lenken die Ohren und die Wahrnehmung. Aber an manchen Stellen, wie etwa dem Anfang, schadet es nicht, etwas mehr zu wissen.“

Der Anfang ist das Niesen der Studenten, denen Kriegsveteran Hary seine wilde Räuberpistole erzählt, in der Napoleon, seine Frau und die Habsburger vorkommen. Das erwähnte auch Mallwitz, die aber auch – richtigerweise – sagte, eigentlich muss man zu Musik überhaupt nichts wissen, man kann sie auch einfach so genießen. Finde ich ehrlich gesagt auch: Ich wusste nichts von der Bartók’schen Handlung, und das Stück war mein liebstes gestern abend.

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Die Samstagskonzerte fangen meist schon um 19 Uhr an, so dass wir bereits um kurz nach 21 Uhr mit allem durch waren. Es war also noch Zeit für einen winzigen Drink in der Bar Tantris, oder wie F. es ausdrückte: „Fahr’n ma zum Jörg.“

Dieses Mal wollten wir etwas zum Wachwerden, woraufhin wir einen Ramos Gin Fizz erhielten, der uns mit Sahne und Eiweiß überraschte, aber trotzdem total erfrischte. Da wir sonst nie Dinge mit Sahne ordern, nutzten wir den Abend, um bei dieser Art Cocktail zu bleiben und bekamen als Nachfolger einen schönen, altmodischen Brandy Alexander, in den ich mich genau wie in den ersten Drink hätte reinlegen wollen.

(Ist mir erst nach dem Fotografieren aufgefallen: Hinten könnt ihr die heilige Küche mit den bekannten orangenen Kacheln sehen, weil die Schiebetür gerade kurz geöffnet war.)

Einen dritten Sahne-Cocktail wollten wir dann aber nicht mehr, uns gefallen die klareren Sprit-Dinger doch besser. Ich erinnerte mich an den wunderbaren Vieux Carré aus meinem Solo-Bar-Abend, der auch gerade den Gästen neben uns an der Bar serviert wurde. F. schaffte noch einen vierten Cocktail, eine äußerst sprithaltige Eigenkreation, vor der ich die Waffen strecken musste.

Was ich viel lieber gehabt hätte: eine Zigarette. Als ehemalige Raucherin habe ich so zwei-, dreimal im Jahr Lust auf eine einzige Kippe, das Gefühl, sie in der Hand zu halten, der Genuss, den Rauch auszuatmen. Nachdem ich sinnloserweise alle Gäste beobachtet hatte, ob einer von ihnen vor die Tür ginge, wo ich gnadenlos geschnorrt hätte, fragte ich den Barkeeper, ob er wüsste, wo ich eine einzige Zigarette herbekäme. Woraufhin kurze Zeit später jemand aus der Küche kam und mir ein kleines Tellerchen überreichte, auf dem eine gestärkte, gefaltete Serviette lag, darauf eine einzelne Zigarette, daneben ein Streichholzbriefchen mit dem Tantris-Logo. „Ist Camel okay?“ War total okay, kein Light-Scheiß, danke an den unbekannten Koch oder Spüler, der eine Zigarette entbehren konnte. Ich schulde dir was! Das war ganz herrlich, damit vor dem Restaurant zu stehen und, ähm, mich ein bisschen am Logo abstützen zu müssen, weil halt viele Drinks. Das war dann auch der Moment, in dem ich merkte, dass F. meinen vierten Cocktail austrinken musste, während ich beim Wasser blieb.

Ich hätte den schönen Teller mit der einzelnen Zigarette fotografieren sollen, aber da hatte die Gier schon gesiegt.

Eine Blogleserin hatte mir etwas Geld gespendet und mir den Titel eines französischen Comics empfohlen, den ich mir bitte davon kaufen sollte. Die Lieblingsbuchhandlung kam leider nicht an das Buch ran, riet mir aber, es doch mal in einem Laden zu versuchen, der sich auf spanische und französische Literatur spezialisiert hat. Der liegt direkt gegenüber vom Lieblingsbäcker und ist mir peinlicherweise noch nie aufgefallen.

Ich spazierte also gestern dorthin, traf (vermutlich) die Ladenbesitzerin, die gerade mit einem Mädchen an der Kasse beschäftigt war, Tochter, Schülerpraktikantin, keine Ahnung, auf jeden Fall sprachen sie französisch miteinander. Ich fragte auf Deutsch, ob ich auch Bücher bestellen könne, natürlich, ich reichte den Zettel mit Titel und Autor über den Tisch, damit ich mir keine Blöße bei der Aussprache geben musste, die Dame las und fragte: „Auf Spanisch oder Französisch?“ Anscheinend stimmt „La vision de Bacchus“ in beiden Sprachen. Ich meinte: „Französisch“, die beiden suchten im Internet, sprachen dabei weiter französisch miteinander und dann wandte sich die Dame an mich und erzählte mir, glaube ich, dass das Buch vorhanden und bestellbar sei. Ich nickte total wissend, gab dann aber doch zu, noch totale Französisch-Anfängerin zu sein und möglicherweise nicht alles korrekt verstanden zu haben.

Und dann fragte die Dame, was ich total super fand, ob sie lieber auf Deutsch mit mir sprechen solle oder wir es weiter auf Französisch versuchen sollten? Ich sagte: „Französisch“, sie nickte, sprach langsamer und deutlicher als eben und ich meine verstanden zu haben, dass der Band nächste oder übernächste Woche da sei, was er kostet und dass ich per Mail benachrichtigt werde, die Adresse müsste ich bitte hier noch eintragen. Ha!

Sprachunterricht und Bücher in einem Aufwasch. Die Librairie Française wird mein Ruin werden.

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Abends Fußball geguckt und mich mitgefreut. Letzte Woche in Düsseldorf, als mir die ersten Horden weißer Shirts am Bahnhof begegneten und man den Plakatierungen der UEFA EURO 2024 ES WIRD SO SUPI nicht mehr entgehen konnte, dachte ich noch, hmpf, bin eigentlich gar nicht in Stimmung, aber der Account von muenchen.de hatte auf Insta in den letzten Tagen kein anderes Thema mehr als „Yay, irre viele Menschen aus Schottland in der Stadt und alle haben gute Laune“, was mich irgendwie angesteckt haben muss. Jedenfalls saß ich gestern hibbelig vor dem Stream und bin kurz davor, mir einen Plüsch-Albärt zu kaufen.

Mal wieder im emotionalen Supports-Wirtshaus vorbeigeschaut, dieses Mal zu dritt und mit guter Laune.

Lamm-Ćevapčići mit eingelegtem und frischem Salat sowie Käferbohnen-Hummus.

Rindsgulasch mit Butterspätzle und Salat. F. durfte meine Restspätzle essen, die Portion hat mich überfordert.

Endlich mit dem verdienten Champagner angestoßen, danach gab’s den nächsten Burgunder von Michel Lafarge, wir trinken alles von ihm in ganz München weg, und zum Abschluss einen ebenso feinen Jean-Jacques Confuron, den kannten wir noch nicht, können ihn aber hiermit dringend weiterempfehlen. Das Nachtischfoto ist fürchterlich geworden, das zeige ich nicht her, aber die Mascarponemousse mit Sauerampfersorbet war – natürlich – sehr gut.

Den Vormittag im Home Office mit einem eigenen Buchkapitel zugebracht.

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Mittags Reste von vorgestern, natürlich wieder der Meal Plan.

Für diesen lustigen Teller kochte ich erstmals Dinkel, nachdem ich mir ergoogelt hatte, was dieses „Farro“, über das ich dauernd in US-Videos stolpere, überhaupt ist. Der gute alte Dinkel wird gekocht wie die guten alten Linsen: einfach mit einem Lorbeerblatt in kochendes Wasser werfen und ordentlich salzen und vor allem pfeffern. War großartig. Dazu röstete ich Blumenkohl im Ofen an, weil ich keine Lust auf rote oder gelbe Bete hatte. Die ebenfalls im Ofen gerösteten Kichererbsen wurden im Food-Prozessor grob zerhackt und bekamen ein paar Teelöffel getrockneten Oregano und Thymian. Zu allem gab’s Salat, ein Koriander-Minz-Dressing und als Topping kurz angeröstete Haselnüsse, Kürbiskerne und Hanfsamen (die kannte ich auch noch nicht) sowie eingelegte Schalotten. Bin weiterhin begeistert.

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Nachmittags gönnte ich mir eine kleine Auszeit, weil ich gefühlt seit letztem August einem Ziel hinterhergerannt war, das ich nun endlich erreicht hatte. Ich genoss die komplette dritte Staffel von „Hacks“ und mochte sie genauso gerne wie die ersten beiden, auch wenn ich wieder, genau wie in den ersten beiden, mit dem total aus dem Nichts kommenden Konflikt haderte, der uns in die nächste Season begleiten wird. Das fühlt sich jedesmal komplett an den Haaren herbeigezogen an, lasst das doch bitte einfach. Wir schalten auch alle wieder ein, versprochen.

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Den letzten Tag der Leichtathletik-EM per TV genossen und mich an das schöne Stadionerlebnis von vor zwei Jahren in München erinnert. Das hatte ich damals nicht verbloggt, sondern nur vertwittert. Der ganze August 2022 besteht nur aus vier Einträgen, und der letzte ist der zu Papas Tod.

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Ich wies neulich auf zehn Romane hin, die uns etwas über die alte und neue Bundesrepublik erzählen. Einen davon habe ich bereits durchgelesen („Als ich mit Hitler Schnapskirschen aß“), den zweiten legte ich gestern zur Seite: „Die Riesenzwerge“ von Gisela Elsner ist bestimmt supi, ich fand das erste Kapitel auch großartig, aber durch das zweite musste ich mich schon etwas quälen, das dritte las ich quer und das vierte überblätterte ich gestern, bevor ich das Buch auf den Zurückgeben-Stapel auf den Küchentisch legte.

Stattdessen wandte ich mich einer spontan aus der Stadtbücherei mitgenommenen Graphic Novel zu: dem ersten Band von „Vatermilch“ von Uli Oesterle, ein stark autobiografisch gefärbtes Buch, wie das Nachwort verrät. Es geht um einen (halbfiktiven) Oesterle und seinen alkoholkranken Vater, der die Familie Mitte der 1970er Jahre in München verlässt.

Eine Location erkannte ich natürlich sofort, weil sie heute quasi noch genauso aussieht:

Von Oesterle hatte ich begeistert „Hector Umbra“ gelesen, vor … *checks blog* … 15 Jahren und danach nichts mehr von ihm gehört, was ich immer bedauert hatte. „Vatermilch“ gefällt mir außerordentlich gut, der zweite Band von vieren liegt hier auch schon, auf die nächsten beiden werde ich wohl noch warten müssen. Aus dem Nachwort erfuhr ich außerdem, dass Oesterle 2017 noch den Sammelband „Kopfsachen“ herausgebracht hat, den lieh ich mir eben zwischen dem Tippen aus.

… an Sabine, die mich mit „Blonde Roots“ von Bernardine Evaristo überraschte. Von Evaristo las ich im letzten Jahr „Girl, Woman, Other“ und fand es großartig, es landete auf meiner Jahresbestenliste für Fiktion. Daher guckte ich mal, was die Frau noch so geschrieben hat und lese mich jetzt einfach durch ihr Gesamtwerk.

Laut der Wikipedia „reverts [this book] notions of transatlantic slavery, placing Africans as masters of European slaves.“ Das erinnerte mich an einen Clip, der gerade gestern in meiner Insta-Timeline landete und das bescheuerte Konzept „reverse racism“ sehr schön erklärt. Der australische Comedian Aamer Rahman fasste das schon vor über zehn Jahren zusammen, wie mir das YouTube-Datum angibt; das Programm „Fear of a Brown Planet“ stammt von 2007.

Vielen Dank für das Geschenk, ich habe mich sehr gefreut!

Den ganzen Tag in Zügen oder Meetings gesessen und viel geredet. Hat sich gelohnt. War abends zu müde für den angebrachten Champagner, habe dann mit Müsli und Erdbeeren gefeiert.

… gehofft und doch sehr schlecht gelaunt um 18 Uhr die Hochrechnungen angeschaut. Mir fällt nichts mehr ein. Diese Strunzdummheit, gegen die eigenen Interessen zu wählen, gegen eine vernünftige Sozialpolitik, die allen zugute kommt, gegen Klimaschutz und Zukunftspläne, nur damit man sich in dem Gefühl suhlen kann, haha, jetzt kommen weniger Menschen zu uns, die Hilfe benötigen und die, die schon da sind, schmeißen wir wieder raus.

Es ist auch total schlau, aus Unzufriedenheit mit der Bundespolitik bei einer Europawahl eine Partei zu wählen, die das Projekt Europa total doof findet. Ich war ernsthaft schon dankbar dafür, dass der AfD-Balken nicht so hoch geklettert ist wie es Umfragen vor sechs Monaten noch vorausgesagt hatten.

Eben in der Presseschau des DLF wurde [irgendeine Zeitung] zitiert, die meinte, dass die Grünen wieder auf ihre Stammwählerschaft reduziert wurden. Das könnte stimmen. Die Wählerwanderung gerade von den Grünen – neben den vielen Nichtwählenden der SPD – macht mich allerdings ein bisschen fassungslos:

Zur Union?!? Zu Pascha-Fritze? Echt jetzt?

Und diese Grafik macht mich ähnlich irre.

Ich lese gerade dermaßen viel Literatur aus der und über die DDR, um vielleicht dahinterzukommen, warum diese Scheißpartei im Osten solchen Zulauf hat, aber ich verstehe es nicht. (Wobei die AfD natürlich auch im Westen von viel zu vielen Menschen gewählt wird, hallo, Bayern.) Aber anscheinend bewahrheitet sich die Aussage, dass die AfD-Wählenden der Partei ihre Stimme geben, egal, was sie macht, alle Skandale und Demos sind wurscht, es ist wie bei den Trump-Wählenden. Ganz gleich, wieviel Scheiße die Damen und Herren bauen, sie werden trotzdem – oder gerade deswegen – gewählt.

Ich weiß gerade nicht mehr ganz so gut weiter. Außer halt beim nächsten Mal wieder zur Wahl zu gehen. Falls es noch eine geben wird. (Komm mal wieder runter, Gröner.)

(Beide Grafiken von der FAZ.)

Den Standventilator aus dem Keller geholt. Sommer kann kommen.

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Nach einer guten Woche Nicht-Benutzung des Balkons aus Gründen konnte ich gestern wieder meine zwei kleinen Billo-Woll-Teppiche auf den blöden Kunststoff-Outdoorteppich legen, den ich seit drei Jahren ersetzen will, aber keinen wirklich schöneren finde. Außerdem pflanzte ich etwas um: meine Tomätchen, die ein totaler Versuchsballon sind.

Der Schwager hatte vor zwei Jahren unglaublich wohlschmeckende Cherry-Tomaten im Garten und brachte irgendwann mal welche mit nach München. Ich googelte, wie man aus denen die Samen so herauspult, dass man sie aussäen könnte – und dann stand das kleine Gläschen mit den liebevoll getrockneten Samen ein Jahr lang rum. In diesem April dachte ich mir, jetzt säe sie einfach aus, wenn nichts draus wird, dann ist das eben so.

Aber nature did nature things, nach wenigen Tagen wuchs Grün aus meinem Eierkarton, irgendwann wuchsen Blätter, die schon deutlich nach Tomaten dufteten, aus meinen kleinen Töpfchen, in die ich die Spösslinge inzwischen umgesiedelt hatte, und seit letzter Woche standen die Töpfe draußen auf dem Balkon. Dann kam der Dauerregen, ich ergab mich in mein Schicksal, aber sie haben alles gut überstanden.

Gestern siedelte ich sie in letztes Mal in einem Balkonkasten um, der halbwegs windgeschützt und leicht erhöht an der Hauswand steht, damit er nicht direkt auf dem metallenen Bodenblech des Balkons lagert, was im Sommer gerne mal richtig heiß wird. Außerdem steckt im Kasten ein Gitter, an dem ich die stärksten Pflanzen vorsichtig anband. Ich habe nun vier bis acht ineinander verkeilte Pflänzchen, weil ich immer mehr als ein Samenkorn in den Eierkarton gegeben hatte, weil ich davon ausgegangen war, dass eh nichts wächst, und jetzt sind die Wurzeln komplett umeinander geschlungen. Schauen wir mal, wie’s weitergeht. Meine derzeitige Lieblingsserie, ich gucke mehrfach am Tag.

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Abends schon wieder Bringdienstpizza bestellt, dieses Mal mit F. gemeinsam, weil ich einen Coupon hatte, für den man die zweite Pizza fast für umme bekommt. Bin dann jetzt wieder für ein halbes Jahr von Bringdienstessen geheilt.